ancora buio. e freddo.
e ancora molto sonno. magari prendo un autobus. potrei sedermi, e leggere di sottechi il giornale del vicino. se peró fosse un fissato del barça? o del madrid? o del wrestling? o se magari avesse comprato el mundo…dio me ne scampi…
magari sarebbe invece un fortunato possessore di IPhone, perso nel trastullarsi con qualche applicazione insostituibile…e che rabbia, che invidia, che finta snobberia dovrei sfoderare…
prendo la bici.
anche oggi, prendo la bici e pedalo.
c’é quasi freddo, in un’alba rumorosa di cittá. c’é il vento che m’immagino sfidi il mio percorso, il salmastro del mare annega tra i tubi di scappamento.
l’odore di bruciato della rabbia di Roma ha intriso i miei sensi, un nodo alla gola mi stringe, mentre riaffiorano i macabri volti in dopiopetto mettere in scena l’assassinio del mio paese.
se pedalo piú forte il vento porta via questo odore. mi agguanto bene al manubrio, appesa alle maniglie. é una giostra che mi fa ruotare, inizia i suoi giri, piano, poi veloce, sempre piú.
gira, chilometri di giri, ancora sono al principio. ma forse no, sono in alto, sospesa a un manubrio. tengo strette le mani, il mio corpo lanciato in fuori, resisto, il vento anche qui, in questa centrifuga della vita.
stringo che mi si induriscono i piccoli muscoli delle mani. e delle braccia, su, fino al collo e anche lo sguardo.
quando infine le apro, é calmo il vento, é sparito. non c’é odore. né notte, se ne va il buio.
é giá mattina, anche a Roma, nell’Italia frastornata, un pó intirizzita, stretta tra le mie mani.
